VIVRE UN PURGATOIRE (page 3)
CHAPITRE 2° : LE RENONCEMENT (suite)

Paradoxalement, l’hégémonie que j’exerce sur les classements par matière m’importune car j’ai l’impression de m’écarter des copains de mon âge. Je tente de réduire cette différence en rendant des copies moins complètes, mais en vain.

Vers la fin de cette première année scolaire, notre professeur de français a laissé sa place à une remplaçante. Parmi les devoirs à préparer il y a une rédaction sur le principe d’un communiqué de presse. J’ai pris un plaisir certain à rédiger un texte animé avec dialogues comme s’il s’agissait d’une interview, après avoir dévoré plusieurs articles de journaux. Vient le moment des notes et celui où l’enseignante débute la lecture du meilleur scénario : il s’agit du mien. Magnifiquement rendu comme un sketch interprété par une actrice, elle fait vivre les personnages que j’ai créés. La classe reste suspendu à ses lèvres ; « on n’entend pas une mouche voler ». A la fin, oh ! Stupeur :
- « Tu n’as pas fait çà tout seul » ; en me rendant ma copie
- « Si Madame » ; ai-je marmonné abasourdi, rouge tel une écrevisse, d’autant plus accentué que je pense afficher ma honte comme si j’avais fauté. J’ai l’impression de basculer trois ans en arrière, puis c’est le trou noir. Je ne me souviens plus du tout de l’issue de cette confrontation, ni des conséquences s’il y en a eu. Je pense que tous, dans la classe, sont restés persuadés que j’en étais bien l’auteur.

Me voilà en « cinquième » et l’image du meilleur élève me colle à la peau et me poursuit comme un chien fidèle. Tous les professeurs me connaissent, tous m’apprécient : je suis l’exception. Je suis noté par anticipation. Les résultats me sont toujours favorables et je garde en mémoire la réaction de mon vieux et nouveau  professeur de français, désolé de ne pas pouvoir inscrire ma domination dans la matière où je suis le plus faible :
- « Henri, tu me déçois ; tu n’es que 5° en orthographe ; tu peux faire beaucoup mieux ; je compte sur toi le prochain trimestre pour améliorer tes notes » ; mes souvenirs restent vagues sur la suite mais j’ai dû progresser ou, peut-être, ce vieil enseignant a-t-il eu des éclaircissements.

En « quatrième »,  j’ajoute l’italien puis la physique et la chimie à mon tableau de chasse mais je ne suis plus systématiquement classé premier dans toutes les matières hormis les mathématiques. Je reprends une dimension humaine. Je reste le meilleur élève de la classe. Il en va de même en « troisième » où je termine l’année en réussissant brillamment et sans oral, comme prévu, l’examen du B.E.P.C. . Il me revient en mémoire la réflexion de « Madame MAYET » professeur de mathématiques dont je suis le meilleur élément, elle ne m’apprécie pas beaucoup :
- « Miss sourire, n’est pas le plus intelligent de la classe » ; en effet, chaque fois que je m’exprime, mon faciès s’éclaire d’un large sourire, comme si je voulais cacher ma timidité. Cette remarque a sur moi une influence des plus néfastes : j’ai l’impression d’être observé en continu. Quand je souris, je crains les regards, j’ai peur d’être dévisagé, mon sourire se fige comme un rictus déformant : il me paralyse. Je tente de l’exclure de mes réactions : impossible, il est téléguidé. Je souhaite le réduire : il est toujours là, mes sens ne m’obéissent plus. Mon comportement est désormais conditionné par ce nouvel handicap. 

Mon instabilité s’aggrave à la découverte d’une acné chronique bourgeonnant systématiquement sur le bout du nez comme une corne de rhinocéros.  

Avec mes sept secondes et deux dixièmes je reste maître du sprint mais un certain « MAUGET » en classe supérieure, d’un an mon aîné, montre toute sa puissance en sept secondes. J’ai suivi avec énormément d’enthousiasme sa carrière sportive et plus tard, devant la télévision familiale, sa deuxième place derrière « BAMBUCK » en finale du cent mètres, à Paris. Sa disparition brutale m’a beaucoup affecté.

A l’époque où l’adolescent se développe, j’atteins ma taille maximale de croissance et cela, à tous les niveaux. D’une année sur l’autre, mes copains ont grandi alors que je plafonne avec mon mètre soixante-six à la toise. En vitesse aussi, mes performances n’évoluent plus : un, puis deux adversaires sortent vainqueurs de nos confrontations sur soixante puis cent mètres. Suis-je trop précoce ? Mes compétences sont-elles bien limitées ? Mes  doutes sont-ils fondés ? 

Le garçon timide que je suis vit alors son complexe au paroxysme, la crainte de passer au tableau devient une peur panique.

En « seconde », je découvre pour la première fois l’incompétence avec un nouveau professeur et son enseignement des mathématiques modernes. Chaque nouvelle leçon se limite à la lecture du contenu de l’ouvrage commun à tous les élèves. La conséquence immédiate est un zéro sanctionnant toutes les interrogations orales ou écrites. Je ne déroge pas à la règle. Appelé à mon tour pour être interrogé, je suis incapable de répondre à  ses questions :
- « MANGNANI, vous me surprenez, vous le brillant élève, ne pas savoir quelque chose d’aussi simple » ; mon sang n’a fait qu’un tour. Je suis révolté dans mon fort intérieur. Mon bon ange me conseille de faire comme l’autruche et de passer par un trou de souris, comme d’habitude. Par contre, le démon qui sommeille en moi réagit devant cette situation qui concerne toute la classe : il la considère comme insoutenable. Pour une fois, tout le monde est au même niveau, il n’y a plus rien qui m’impressionne et soudain,  je m’entends répondre en ces termes :
- « C’est normal, vous n’expliquez pas les leçons. La simple lecture que vous faites est à la portée de tout le monde » ; l’enseignant ne sait plus ce qui lui arrive. Il maugrée quelques mots :
- « Ah c’est comme çà ! eh bien ! vous aurez de mes nouvelles et vous serez convoqué chez le Principal ».

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